LES PUCERONS DU TÉRÉBINTHE. — LA MIGRATION 199 



de poudre cireuse, ruine des houppes d'autrefois. A peine 

 sur le seuil de la crevasse, ils ouvrent les ailes et partent 

 en lançant, de leurs épaules secouées par les vibrations 

 de l'essor, une subtile fusée de poussière. D'un vol ondu- 

 leux, tous vont droit à la fenêtre, où l'illumination est 

 plus vive qu'ailleurs. Ils choquent les carreaux de vitre 

 et se laissent glisser sur les croisillons. Là, baignés par le 

 soleil, sans autre tentative d'cloignement, ils stationnent, 

 s'amassent en couche. 



Bien que le reste de l'appartement ait dans toutes les 

 directions excellent éclairage, l'essor des partants se 

 dirige toujours vers la fenêtre où donne le soleil. Ils sont 

 des mille et des mille, et pas un ne prend une autre voie, 

 n'oblique un peu de droite ou de gauche. Certaine sur- 

 prise vous gagne devant l'inflexible trajectoire de ces 

 animalcules qui, libres dans un espace de partout bien 

 éclairé, s'élancent tous, du premier au dernier, vers les 

 joies d'un rayon de soleil. Des grains de plomb lâchés de 

 haut en une poignée ne reviennent pas à terre avec plus 

 de fidélité : ils sont entraînés par la pesanteur, domina- 

 trice de la matière brute. Eux, corpuscules vivants, obéis- 

 sent à la lumière. 



Mes carreaux de vitre les arrêtent. En l'absence de 

 cet obstacle, où iraient-ils? Non sur les térébinthes du 

 voisinage, assurément. La preuve formelle en est là, sous 

 mes yeux. Comme reposoir, j'ai dressé un rameau de 

 l'arbuste aimé. Nul des sortants n'en fait cas, nul ne s'y 

 arrête. Si dans le trajet quelqu'un se heurte au fourré 

 vert et fait chute sur une feuille, vite il se relève et 

 décampe, pressé de joindre les autres au soleil de la 



