LES PUCERONS DU TÉRÉBINTHE. — LA MIGRATION 207 



de-là, au milieu de cette remuante jeunesse, se voient 

 des points teintés de cinabre, plus gauches d'allure, mais 

 pleins de vie eux aussi. Ce sont les aïeules de la colonie, 

 assez prospères encore et aptes, dirait-on, à passer 

 l'hiver. 



L'espoir me vient de les conserver, tant elles ont bon 

 aspect. Leur rôle n'est peut-être pas fini. Je les mets à 

 part, avec leurs galles ouvertes du canif. Exposées aux 

 intempéries dans leurs loges délabrées, elles périraient 

 quand le mauvais temps viendra; mais abritées sous 

 verre, persisteront-elles? Je m'y attends presque. 



Les choses, en effet, ne marchent pas trop mal, au 

 début. Mes bestioles rouges gardent excellente appa- 

 rence. Puis, aux premiers froids, elles s'immobilisent, 

 toujours fraîches d'aspect comme si elles devaient res- 

 susciter au printemps. Ces apparences me trompent : 

 les immobilisées plus jamais ne remuent. Bien avant 

 avril, tout le troupeau est mort. Mes soins ont quelque 

 peu retardé la décadence, sans mettre obstacle à l'iné- 

 luctacle fin. Je n'admire pas moins la tenace vitalité 

 des petites grand'mères rouges. Elles vivent la moitié 

 de l'année, leurs filles quelques jours. 



Désormais affranchis du besoin de se nourrir, les 

 noirs émigrants, les ailés, quittent leur térébinthe et 

 n'ont pas à se mettre en recherche d'un autre, comme 

 le prouve mon rameau qui, placé sur le trajet des sor- 

 tants, ne sert pas même de reposoir momentané. Ils 

 semblent non moins insoucieux d'un choix pour l'éta- 

 blissement de la famille. Devant ma fenêtre, les jeunes 

 se déposent à l'aventure, en tout point où conduisent 



