LES LUCILIES «47 



ne s'était vu et ne se verra plus semblable négoce. 



Avril finit, et les terrines rapidement se peuplent. Une 

 fourmi, toute petite, est la première accourue. Je croyais 

 tenir l'importune à l'écart en suspendant mes appareils 

 loin du sol : elle se rit de mes précautions. Quelques 

 heures après le dépôt de la pièce, fraîche encore, sans 

 odeur appréciable, elle arrive, l'âpre amasseuse, elle 

 escalade par processions les tiges du trépied et commence 

 la dissection. Si le morceau lui convient, elle s'installe 

 même à demeure dans le sable de la terrine, elle s'y 

 creuse des stations temporaires pour exploiter mieux à 

 Taise la riche trouvaille. 



Du commencement à la fin de la saison, elle sera tou- 

 jours la plus empressée, toujours la première à découvrir 

 la bête morte, toujours la dernière à faire retraite, quand 

 il ne restera plus qu'un monceau d'osselets blanchis 

 par le soleil. Comment la vagabonde, passant à distance, 

 reconnaît-elle qu'il y a là-haut, invisible, à la cime de 

 la potence, quelque chose de fructueuse exploitation? 

 Les autres, les vrais équarrisseurs, attendent que le sujet 

 se faisande; ils sont avertis par la violence des effluves. 

 Mieux douée en olfaction, la Fourmi s'empresse avant 

 toute puanteur. 



Mais quand la pièce, vieille d'une paire de jours et 

 mûrie par le soleil, exhale son fumet, vite surviennent 

 les maîtres croque-morts, Dermestes et Saprins, Silphes 

 et Nécrophores, Mouches et Staphylins, qui attaquent 

 le cadavre, le consomment, le réduisent presque à rien. 

 Avec la Fourmi seule, n'emportant chaque fois qu'un 

 atome, l'opération hygiénique traînerait trop en Ion- 



