XIX 

 LA GUÊPE 



En septembre, avec mon jeune Paul, qui me prête ses 

 bons yeux et sa naïve attention non encore troublée par 

 des pensées soucieuses, je m'en vais à l'aventure, inter- 

 rogeant du regard le bord des sentiers. A des vingt pas 

 de distance, mon compagnon vient de voir s'élever de 

 terre, monter et s'éloigner, maintenant l'un, maintenant 

 l'autre, des traits rapides, comme si quelque petit cratère, 

 en éruption dans l'herbe, lançait des projectiles. « Un 

 nid de Guêpes, fait-il; un nid, bien sûr! » 



On s'approche discrètement, crainte de s'attirer l'atten- 

 tion de la farouche caserne. C'est un guêpier, en effet. 

 A l'entrée du vestibule, ouverture ronde où pourrait 

 s'engager le pouce, se croisent, affairés, les allants et 

 les venants. Un frisson, brrr! me court entre les épaules 

 à la pensée du mauvais quart d'heure que nous vaudrait 

 l'attaque de l'irascible soldatesque visitée de trop près. 

 Sans autre information, qui pourrait nous coûter cher, 

 prenons connaissance des lieux. Nous reviendrons à la 



