LA GUEPE 337 



néanmoins voici que, sans cause apparente, éclate la 

 mortalité. Un neutre est au soleil, immobile sur la décli- 

 vité d'un rayon. Rien en lui ne dénote le malaise. Sou- 

 dain il se laisse choir, tombe sur le dos, agite un moment 

 le ventre, gesticule des pattes, et c'est fini : il 

 est mort. 



De leur côté, les femelles m'inspirent des craintes. 

 J'en surprends une au moment où elle glisse hors du 

 guêpier. Couchée sur le dos, elle a des pandiculations 

 des membres, des soubresauts de l'abdomen, des convul- 

 sions suivies d'une complète immobilité. Je la crois 

 trépassée. Il n'en est rien. Après un bain de soleil, sou- 

 verain cordial, elle se remet sur pieds et regagne la pile 

 de gâteaux. La ressuscitée n'est pas sauve cependant. 

 Dans l'après-midi, elle est prise d'une seconde attaque 

 qui, cette fois, la laisse réellement inanimée, les pattes 

 en l'air. 



La mort, ne serait-ce que celle d'une Guêpe, est 

 toujours chose grave, digne de nos méditations. Jour 

 par jour, je surveille avec une curiosité émue la fin de 

 mes bêtes. Un détail entre tous me frappe : les neutres 

 brusquement succombent. Ils viennent à la surface, se 

 laissent glisser, tombent sur le dos et ne se relèvent plus, 

 comme foudroyés. Ils ont fait leur temps; ils sont tués 

 par l'âge, inexorable toxique. Ainsi devient inerte le 

 mécanisme dont le ressort a déroulé sa dernière spire. 



Mais les femelles, dernières nées de la cité, loin d'être 

 accablées par la décrépitude, débutent au contraire dans 

 la vie. Elles ont la vigueur du jeune âge; aussi, lorsque le 

 trouble de l'hiver les saisit, sont-elles capables de quelque 



