INSTINCT ET DISCERNEMENT 75 



discerner ce qui est aranéide de ce qui ne l'est pas; de la 

 sorte, il se trouve en mesure de doter toujours sa famille, 

 sans sortir du domaine de son instinct. 



L'Ammophile hérissée donne à sa larve une seule 

 chenille, volumineuse et paralysée par autant de coups 

 d'aiguillon qu'elle a de centres nerveux dans le thorax 

 et l'abdomen. Sa science chirurgicale pour dompter le 

 monstre, voilà l'instinct dans sa manifestation la plus 

 écrasante contre toute velléité d'y voir une habitude 

 acquise. Que peuvent les hasards heureux, les hérédités 

 de l'atavisme, les améliorations du temps, dans un art qui 

 ne laisse pas d'opérateur pour le pratiquer à l'avenir s'il 

 n'est parfait dès le début? Mais à la chenille grise, sacri- 

 fiée un jour, peut succéder un autre jour la chenille verte, 

 jaunâtre, bariolée. Voilà le discernement, qui, sous un 

 costume très variable, sait fort bien reconnaître la proie 

 réglementaire. 



Les Mégachiles construisent leurs outres à miel avec 

 des rondelles de feuilles ; certains Anthidies feutrent des 

 sacs en coton ; certains autres façonnent des pots en résine. 

 Voilà l'instinct. Viendra-t-il jamais à quelque esprit aven- 

 tureux la singulière idée que la coupeuse de feuilles 

 pourrait bien avoir débuté par le travail du coton? que 

 l'ouvrier en ouate s'est avisé autrefois ou s'avisera un 

 jour de tailler en rondelles le feuillage du lilas et du rosier? 

 que le pétrisseur de résine a commencé par la glaise? Oui 

 donc oserait se permettre telle supposition? Chacun est 

 invinciblement cantonné dans son art. A l'un, la feuille; 

 au second, la bourre cotonneuse; au troisième, la résine. 

 Jamais il ne s'est fait, jamais il ne se fera de permutation 



