220 SOUVENIRS ENTOMOLOGIOUES 



encore pendant quelques minutes l'usage réflexe de son 

 aiguillon. Je l'ai appris à mes dépens. Ayant dérobé trop 

 tôt son abeille au bandit et la maniant sans défiance, j'ai 

 reçu de sa part une piqûre des mieux conditionnées. 

 Dans ses longs rapports avec l'abeille jugulée, comment 

 fait donc le Philanthe pour se garantir de cet aiguillon, 

 qui persiste à ne pas mourir sans vengeance? Y aurait- 

 il pour lui des grâces d'état? Lui surviendrait-il des 

 accidents? Peut-être. 



Un fait m'encourage dans ce peut-être. J'avais mis 

 sous la cloche à la fois quatre abeilles et autant d'Éris- 

 tales pour juger du savoir entomologique du Philanthe 

 au sujet de la distinction des espèces. Des bourrades 

 réciproques éclatent dans la population hétérogène. 

 Soudain, au milieu du tumulte, le tueur est tué. Il culbute 

 sur le dos, gesticule des pattes; il est mort. Qui a fait le 

 coup? Ce n'est certes pas le turbulent mais pacifique 

 Éristale; c'est une des abeilles, qui par hasard a frappé 

 juste dans la mêlée. Où et comment? Je ne sais. Tout 

 unique qu'il est dans mes notes, cet accident élucide la 

 question. L'abeille est capable de tenir tête à son adver- 

 saire; elle peut, d'un coup d'aiguillon, tuer à l'instant 

 qui veut la tuer. Si, tombée entre les pattes de son 

 ennemi, elle ne se défend pas mieux, c'est par ignorance 

 d'escrime et non par faiblesse d'arme. Alors revient, 

 avec plus d'insistance, la demande de tantôt : comment 

 le Philanthe a-t-il appris pour l'attaque ce que l'abeille 

 n'a pas appris pour la défense? A la difficulté je ne vois 

 qu'une réponse : l'un sait sans avoir appris; l'autre 

 ignore, incapable d'apprendre. 



