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bande d'écoliers se met en campagne aux environs. Rien, 

 toujours rien. J'explore à mon tour le dehors, et pendant 

 une dizaine de jours la conquête d'une chenille me 

 tourmente au point de ne pas en dormir. Victoire, enfin ! 

 Au pied d'un mur ensoleillé, sous les rosettes naissantes 

 de la centaurée paniculée, je fais trouvaille assez abon- 

 dante du précieux ver gris ou de son équivalent. 



Voilà le ver et l'Ammophile en présence sous la cloche. 

 Habituellement, l'attaque est assez prompte. La chenille 

 est happée par la nuque avec les mandibules, amples 

 tenailles courbes capables d'embrasser la majeure part du 

 cylindre vivant. Contorsions de la bête saisie, qui 

 parfois, d'un coup de croupe, envoie l'assaillant rouler à 

 distance. L'autre ne s'en préoccupe pas et darde son 

 aiguillon à trois rapides reprises dans le thorax, en 

 commençant par le troisième anneau et finissant par 

 le premier, où l'arme plonge avec plus d'insistance 

 qu'ailleurs. 



La chenille est alors lâchée. L'Ammophile trépigne 

 sur place ; de ses tarses frémissants, elle tapote sur le 

 carton, base d'appui de la cloche ; elle s'étale à plat, 

 se traîne, se redresse, puis s'aplatit de nouveau. Les ailes 

 ont des saccades convulsives. Par moments, l'insecte 

 applique à terre les mandibules et le front, puis se 

 guindé hautement sur les pattes d'arrière comme pour 

 une culbute. Je vois là des manifestations d'allégresse. 

 Nous nous frottons les mains dans la joie d'un suc- 

 cès; 1 Ammophile célèbre à sa façon son triomphe sur 

 le monstre. Pendant cet accès de délire joyeux, que fait 

 la blessée? Elle ne chemine plus, mais toute la partie en 



