264 SOUVENIRS ENTOMOLOGIOUES 



car rien de plus rare que le commun s'il faut l'obtenir à 

 l'instant. Je fais appel à l'aide de mon père, vieillard de 

 quatre-vingt-dix ans, toujours droit comme un I. Par un 

 soleil à cuire un œuf, nous partons, la pelle du terrassier 

 et le litchet à trois dents sur l'épaule. Alternant nos 

 débiles forces, nous ouvrons une tranchée dans le sable 



où j'espère trouver l'Anoxie. 

 Mon espoir n'est pas déçu. A la 

 sueur du front, c'est le cas ou 

 jamais de le dire, après avoir 

 remué et tamisé entre les doigts 

 deux mètres cubes au moins de 



Colpa interrupta. 



sol aréneux, je suis en posses- 

 sion de deux larves. Si je n'en 

 avais pas voulu, j'en aurais exhumé par poignées. Ma 

 maigre et coûteuse récolte suffit pour le moment. Demain 

 j'enverrai des bras plus vigoureux continuer les fouilles. 

 Et maintenant, dédommageons-nous de nos peines 

 par le drame sous cloche. Lourde, gauche d'allures, la 

 Scolie fait lentement le tour du cirque. A la vue du 

 gibier, son attention s'éveille. La lutte s'annonce par les 

 mêmes préparatifs que nous a montrés la Scolie à deux 

 bandes : l'hyménoptère se lustre les ailes et tapote la 

 table du bout des antennes. Et hardi ! l'attaque commence. 

 Inhabile à se déplacer sur un plan à cause de ses pattes 

 trop faibles et trop courtes, dépourvu d'ailleurs de l'ori- 

 ginale locomotion de la Cétoine sur le dos, le ver pansu 

 ne songe pas à fuir; il s'enroule. La Scolie, de ses fortes 

 tenailles, lui happe la peau, tantôt ici, tantôt ailleurs. 

 Bouclée en arc dont les deux extrémités se rejoignent 



