MÉTHODE DES CALICURGUES syi 



grande hésitation. Voilà donc mes deux captifs, chacun 

 sous sa cloche avec sa Tarentule. 



Je suis tout yeux. Quel drame dans un moment! 

 J'attends, anxieux... Mais... mais... Qu'est ceci? Qui 

 des deux est l'assailli ? Qui des deux est l'assaillant ? Les 

 rôles semblent intervertis. Le Calicurgue, non apte à 

 grimper sur la paroi lisse de la cloche, arpente le péri- 

 mètre du cirque. L'allure hère et rapide, l'aile et l'antenne 

 vibrantes, il va, revient. La Lycose est bientôt aperçue. 

 Il s'en approche sans le moindre signe de crainte, tourne 

 autour d'elle et paraît dans l'intention de lui saisir une 

 patte. Mais à l'instant la Tarentule se lève presque 

 verticale, les quatre pattes postérieures pour appui, les 

 quatre antérieures dressées, étalées, prêtes à la riposte. 

 Les crochets venimeux largement bâillent; une goutte 

 de venin perle à leur pointe. Rien qu'à les voir, j'en ai la 

 chair de poule. Dans cette attitude terrible, présentant 

 à l'ennemi sa robuste poitrine et le velours noir de son 

 ventre, l'aranéide en impose au Pompile, qui brusque- 

 ment fait demi-tour et s'écarte. La Lycose referme alors 

 sa trousse de poignards empoisonnés, et reprend la pose 

 naturelle, l'appui sur les huit pattes ; mais aux moindres 

 velléités aggressives de l'hyménoptère, elle reprend sa 

 menaçante posture. 



Elle fait mieux : soudain elle bondit et se jette sur le 

 Calicurgue; prestement elle l'enlace, le mordille de ses 

 crochets. Sans riposter de l'aiguillon, l'attaqué se dégage 

 et sort indemne de la chaude bourrade. A plusieurs 

 reprises je suis témoin de l'attaque, et jamais rien de 

 grave n'arrive à l'hyménoptère, qui rapidement se tire 



