LE CAPRICORNE 327 



du manger : il se nourrit de sa demeure, il vit du bois 

 qui lui donne le couvert. Faisons quelques essais, 

 d'ailleurs. Je creuse dans un morceau de cyprès frais 

 une rigole de diamètre pareil à celui des galeries natu- 

 relles, et j'y installe le ver. Le bois de cyprès est très 

 odorant; il possède à un haut degré cet arôme résineux 

 qui caractérise la plupart des conifères. Eh bien, déposée 

 dans le canal aux fortes senteurs, la larve gagne le fond 

 du cul-de-sac et puis ne bouge plus. Cette placide 

 immobilité n'affirme-t-elle pas l'absence d'odorat? Le 

 fumet résineux, si étrange pour elle qui toujours a vécu 

 dans le chêne, devrait la contrarier, l'inquiéter, et la 

 perception déplaisante devrait se traduire par quelques 

 agitations, quelques tentatives de déménagement. Or, 

 rien de pareil : une fois la bonne position trouvée dans 

 la rigole, la larve n'a plus de mouvement. Je fais mieux : 

 je place devant elle, à très petite distance, dans son 

 canal naturel, une pincée de camphre. Effet encore nul. 

 Au camphre succède la naphtaline. Rien, toujours rien. 

 Après ces infructueux essais, je ne crois pas trop me 

 compromettre en refusant l'odorat à la bête. 



Le goût est indiscutable. Mais quel goût! L'aliment est 

 sans variété, du bois de chêne pendant trois ans, et rien 

 autre. Que peut bien apprécier le palais du ver dans 

 cette monotonie du manger? La sapidité tannique d'un 

 morceau frais, suant la sève; l'aridité d'un morceau trop 

 sec, privé de ses condiments, voilà probablement toute 

 la gamme gustative. 



Reste le toucher, diffus, passif, tel qu'il appartient à 

 toute chair vivante qui tressaille sous l'aiguillon de la 



