LE CAPRICORNE 535 



ment perdu : son berceau deviendra cachot infranchis- 

 sable. 



Mais le péril n'est pas à craindre : le savoir du bout 

 d'intestin est trop versé dans les choses de l'avenir pour 

 négliger la formalité de la tête contre la porte. Sur la fin 

 du printemps, l'insecte, dont toutes les forces sont venues, 

 songe aux joies du soleil, aux fêtes de la lumière. Il veut 

 sortir. Que trouve-t-il devant lui? Un amas de copeaux 

 que dissipent quelques coups de griffes ; puis un couvercle 

 de pierre qu'il n'est pas nécessaire de mettre en morceaux : 

 cela se descelle tout d'une pièce, cela s'arrache de son 

 cadre par quelques poussées du front, quelques tiraille- 

 ments des griffes. Je trouve, en effet, l'opercule intact 

 sur le seuil des loges abandonnées. Vient enfin un second 

 amas de débris ligneux tout aussi facile à dissiper que 

 le premier. Maintenant les chemins sont libres : le 

 Cérambyx n'a qu'à suivre le spacieux vestibule, qui le 

 conduira, sans erreur, au pertuis de sortie. Si la fenêtre 

 n'est pas ouverte, il lui suffira de ronger un mince rideau, 

 travail facile; et le voilà dehors, ses longues antennes 

 vibrantes d'émotion. 



Que nous a-t-il appris? Lui, rien; son ver, beaucoup. 

 Ce ver, si misérable en aptitudes sensorielles, nous 

 donne singulièrement à réfléchir avec sa prescience. Il 

 sait que l'insecte futur ne sera pas capable de s'ouvrir un 

 chemin à travers le chêne, et il s'avise de lui en préparer 

 un à ses risques et périls. Il sait que le Cérambyx, en sa 

 qualité de rigide cuirassé, serait dans l'impuissance de 

 se retourner pour gagner l'orifice de la cellule, et il a 

 le soin de s'endormir du sommeil de la nymphose la tête 



