3i8 SOUVENIRS ENTOMOLOGIOUES 



je ne sais plus, absolument plus, de quel côté est le 

 flanc sud. J'interroge l'un, j'interroge l'autre : les avis 

 sont partagés, très douteux. Conclusion : aucun de nous 

 ne saurait affirmer où est le nord, où est le sud. Jamais, 

 non,jamais, jen'ai compris la valeur des points cardinaux 

 comme en ce moment-là. Tout autour de nous est l'in- 

 connu de la nuée grise; sous nos pieds, nous distinguons 

 tout juste la naissance d'une pente d'ici et d'une pente de 

 là. Mais quelle est la bonne? Il faut choisir et se préci- 

 piter de confiance. Si par malheur nous descendons la 

 pente nord, nous courons nous fracasser dans les préci- 

 pices dont la vue seule tantôt nous inspirait reff"roi. Pas 

 un n'en reviendra peut-être. J'eus là quelques minutes de 

 poignante perplexité. 



Restons ici, disaient la plupart; attendons la fin de la 

 pluie. Mauvais conseil, répliquaient les autres, et j'étais 

 du nombre; mauvais conseil : la pluie peut durer long- 

 temps, et mouillés comme nous le sommes, aux premières 

 fraîcheurs de la nuit nous gèlerons sur place. Mon digne 

 ami Bernard Verlot, venu tout exprès du Jardin des 

 Plantes de Paris pour faire avec moi l'ascension du Ven- 

 toux, montrait un calme imperturbable, s'en remettant 

 à ma prudence pour sortir de ce mauvais pas. Je le tire 

 un peu à l'écart, afin de ne pas augmenter la panique 

 des autres, et lui dévoile mes terribles appréhensions. 

 Un conciliabule est tenu à nous deux : nous cherchons à 

 suppléer par la boussole de la réflexion l'aiguille aimantée 

 absente. « Quand les nuages sont venus, lui disais-je, 

 c'est bien par le sud? — C'est parfaitement par le sud. 

 — Et, quoique le vent fût presque insensible, la pluie 



