LES EMIGRAXTS 231 



avec ce faux air de papillon en fuite que lui donnent les 

 pennes blanches de sa queue étalée. Aussi Dieu sait à 

 quel prodige d'embonpoint il s'élève. 



Un seul le surpasse dans l'art de se faire gras. C'est 

 son contemporain d'émigration, autre passionné consom- 

 mateur d'insectes : le Pipit des buissons, ainsi que le 

 dénomment absurdement les nomenclateurs, tandis que le 

 dernier de nos pâtres n'a jamais hésité à l'appeler le 

 Grasset, l'oiseau gras par excellence. Ce nom seul ren- 

 seigne à fond sur le caractère dominant. Aucun autre 

 n'atteint pareille obésité. Un moment arrive où chargé 

 de coussinets de graisse jusque sur l'aile, le cou, la 

 naissance du crâne, l'oiseau figure une petite motte de 

 beurre. A peine peut-il, le malheureux, voleter d'un 

 mûrier à l'autre, où il halette dans l'épaisseur de la 

 feuillée, à demi étouffé de gras-fondu, victime de son 

 amour du charançon. 



Octobre nous amène la svelte Lavandière grise, mi- 

 cendrée, mi-blanche, avec un large hausse-col de velours 

 noir sur la poitrine. Le gracieux oiseau, trottinant, 

 hochant la queue, suit le laboureur presque sous les pas 

 de l'attelage, et cueille la vermine dans le sillon tout 

 frais. Vers la même époque arrive l'Alouette, d'abord 

 par petites compagnies envo3^ées en éclaireurs ; puis par 

 bandes sans nombre, qui prennent possession des champs 

 de blé et des terres en friche, où abondent les semences 

 de Setaria, leur nourriture habituelle. Alors, dans la 

 plaine, au milieu de la scintillation générale des gouttes 

 de rosée et des cristaux de gelée blanche appendus à 

 chaque brin d'herbe, le miroir lance ses éclairs inter- 



