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à coup : ses droits de premier occupant sont inscrits pour 

 moi en caractères irrécusables sur le thorax, blanchi de 

 craie. Voilà une de mes voyageuses de retour. 



A travers les vagues des blés, à travers les champs 

 roses de sainfoin, elle a franchi les quatre kilomètres; et 

 la voilà de retour au nid, après avoir butiné en route, 

 car elle arrive, la vaillante, avec le ventre tout jaune de 

 pollen. Rentrer chez soi, du fond de l'horizon, c'est mer- 

 veilleux; y rentrer la brosse à pollen bien garnie, c'est 

 sublime d'économie. Un voyage, pour les Abeilles, serait- 

 il voyage forcé, est toujours expédition de récolte. Elle 

 trouve au nid l'étrangère. — « Qu'est ceci? Tu vas voir! » 

 Et la propriétaire fond furieuse sur l'autre, qui peut-être 

 ne songeait à mal. C'est alors, entre les deux maçonnes, 

 d'ardentes poursuites par les airs. De temps à autre, 

 elles planent presque immobiles face à face, à une paire 

 de pouces de distance, et, là sans doute, se mesurant du 

 regard, s'injurient du bourdonnement. Puis, elles revien- 

 nent s'abattre sur le nid en litige, tantôt l'une, tantôt l'autre. 

 Je m'attends à les voir se prendre corps à corps, à faire 

 jouer le dard entre elles. Mon attente est déçue : les 

 devoirs de la maternité parlent trop impérieusement en 

 elles pour leur permettre de risquer la vie en lavant 

 l'injure dans un duel à mort. Tout se borne à des démons- 

 trations hostiles, à quelques bourrades sans gravité. 



La vraie propriétaire néanmoins semble puiser double 

 audace, double force dans le sentiment de son droit. Elle 

 prend pied sur le nid, pour ne plus le quitter, et accueille 

 l'autre, chaque fois qu'elle ose s'approcher, avec un frôle- 

 ment d'ailes irrité, signe non équiNoquc de sa juste indi- 



