IV 

 LES VIEUX CHARANÇONS 



En hiver, alors que l'insecte chôme, la numismatique 

 me vaut quelques délicieux moments. Volontiers j'inter- 

 roge ses rondelles de métal, archives des misères qu'on 

 appelle l'Histoire. En ce sol de Provence, où le Grec 

 planta l'olivier et le Latin la loi, le paysan les rencontre, 

 clairsemées un peu de partout, quand il retourne sa 

 glèbe. Il me les apporte, me consulte sur leur valeur 

 pécuniaire, jamais sur leur signification. 



Que lui importe l'inscription de sa trouvaille? On 

 pâtissait jadis, on pâtit aujourd'hui, on pâtira dans 

 l'avenir; en cela, pour lui, se résume l'Histoire. Le reste 

 est futilité, passe-temps des oisifs. 



Je n'ai pas cette haute philosophie de l'indifférence 

 aux choses du passé. Je gratte du bout de l'ongle la ron- 

 delle monétaire, je la dépouille avec ménagement de 

 son écorce terreuse, je la scrute de la loupe, je cherche 

 à déchiffrer sa légende. La satisfaction n'est pas petite 

 lorsque le disque de bronze ou d'argent a parlé. Je viens 



