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larves prospèrent, grandissent sans encombre. La pour- 

 riture leur agrée, cette pourriture dont je me méfiais tant 

 au début, lorsque, pour l'éviter, je tenais au sec mes 

 récoltes. Je les vois mordre à pleines mandibules sur des 

 loques en décomposition, ruines faisandées de la feuille 

 devenue presque terreau. 



Je ne m'étonne plus si, dans mes premiers essais, mes 

 pensionnaires se sont laissés mourir de faim. Conseillé 

 par une hygiène mal entendue, je veillais au bon état des 

 vivres, dans une atmosphère exempte de moisi. Il fallait, 

 au contraire, laisser agir la fermentation, qui mortifie les 

 tissus coriaces, exalte les saveurs. 



Six semaines plus tard, vers le milieu de juin, les rou- 

 leaux les plus vieux sont des masures, ne conservant 

 guère de leur enroulement que la couche extérieure, 

 toiture défensive. Ouvrons la ruine. A l'intérieur, déla- 

 brement complet, mélange de reliefs informes et de 

 granules noirs, semblables à une fine poudre de chasse; 

 au dehors, enveloppe croulante, çà et là percée de trous. 

 Ces ouvertures disent que les habitants sont partis, des- 

 cendus en terre. 



Je les trouve, en effet, dans les couches de sable frais 

 dont les bocaux sont garnis. Sous la poussée de l'échiné, 

 ils s'y sont creusés chacun une niche ronde, parcimo- 

 nieuse d'espace, où, ramassé sur lui-même, le ver se 

 recueille et se prépare à la nouvelle vie. 



Bien que formée de parcelles sablonneuses, la paroi de 

 la cellule n'est pas croulante. Avant de s'endormir du 

 sommeil de la transformation, le reclus a jugé prudent 

 de consolider sa demeure. Avec un peu de soin je peux 



