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ces causticités, ni l'une ni l'autre ne passerait aux 

 fadeurs. 



Comment fait la Cicadelle pour s'alimenter de tout, 

 car évidemment elle se nourrit, tout en faisant mousser 

 son écume? Je la vois prospérer, soit d'elle-même, soit 

 par mes artifices, sur le vulgaire bouton d'or des prai- 

 ries (Ranunculus acris), dont la saveur n'a d'égale que 

 celle du piment rouge; sur le gouet {Arum italicum), 

 qui brûle les lèvres rien qu'avec une parcelle de 

 son feuillage; sur la clématite des haies (Clematis 

 vitalba), la fameuse herbe aux gueux, qui rubéfie la 

 peau et produit les ulcères exploités par la cour des 

 Miracles. 



Après ces poivres de Cayenne, elle accepte, sans 

 transition, le bénin sainfoin, la sarriette parfumée, 

 l'amer pissenlit, le doux panicaut, enfin tout ce que je 

 lui sers de savoureux ou d'insipide. 



En réalité, cette étrange généralisation de la buvette 

 pourrait bien n'être qu'apparente. Quand elle met en 

 perce telle herbe ou telle autre, d'espèce quelconque, 

 la Cicadelle ne fait sourdre qu'un liquide à peu près 

 neutre, tel que les racines le puisent dans le sol; elle 

 n'admet pas à sa fontaine les humeurs travaillées en 

 principes essentiels. Ce qui pleure sous le coup de 

 poinçon de l'insecte, ce qui perle au bas de l'amas 

 d'écume est un liquide d'une parfaite limpidité. 



Je cueille cette goutte sur l'euphorbe, le gouet, la 

 clématite, le bouton d'or. Je m'attendais à une eau de 

 feu, caustique comme le suc de ces diverses plantes. 

 Eh bien, ce n'est pas cela; toute saveur manque. C'est 



