LA MARE 289 



me livre des diamants en telle quantité, que je suis 

 possesseur d'un amas de pierrailles où scintillent des 

 groupes superbes. Il fait davantage : il me livre son or. 

 Le filet d'eau ruisselant du rocher tombe sur un lit de 

 sable fin qu'il soulève en remous. Si je me penche du 

 côté du jour, j'aperçois au point de la chute tourbillonner 

 comme une limaille d'or. Est-ce bien le fameux métal 

 dont on fait les louis, si rares à la maison? On le dirait, 

 tant cela reluit. 



Je mets une pincée de sable dans le creux de la main. 

 Les parcelles brillantes y sont nombreuses, mais si 

 petites qu'il me faut les cueillir du bout d'une paille 

 humectée de salive. Laissons cela : c'est trop menu et 

 trop ennuyeux à récolter. Les morceaux gros et de 

 valeur doivent se trouver plus avant, dans l'épaisseur du 

 roc. On reviendra plus tard, on pétardera la montagne. 

 Je casse encore des pierres. Oh! la singulière chose 

 qui, tout d'une pièce, vient de se détacher ! Cela tourne 

 en spire comme certains escargots plats qui, en temps 

 de pluie, sortent des fentes des vieux murs. Avec ses 

 côtes noueuses, cela ressemble à une petite corne de 

 bélier. Coquillage ou corne de mouton, c'est très curieux. 

 Comment se fait-il qu'il y ait de ces choses-là dans la 

 pierre ? 



Curiosités et richesses me gonflent les poches de cail- 

 loux. Il se fait tard, et les canetons sont repus. Allons, 

 mes petits, rentrons. En mes joies, l'ampoule du talon 

 est oubliée. 



Le retour est une fête. Une voix me berce, intradui- 

 sible, plus douce que le langage et vague comme le 

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