LE GRAND-PAON 365 



reusement l'une des deux fenêtres du cabinet est restée 

 ouverte. Les voies sont libres. 



Une bougie à la main, nous pénétrons dans la pièce. 

 Ce que nous voyons alors est inoubliable. Avec un mol 

 flic-flac, les grands papillons volent autour de la cloche, 

 stationnent, partent, reviennent, montent au plafond, en 

 redescendent. Ils se jettent sur la bougie, l'éteignent d'un 

 coup d'aile; ils s'abattent sur nos épaules, s'accrochent 

 à nos vêtements, nous frôlent le visage. C'est l'antre du 

 nécromancien avec son tourbillonnement de vespertilions. 

 Pour se rassurer, petit Paul me serre la main plus fort 

 que d'habitude. 



Combien sont-ils? Une vingtaine environ. Ajoutons-y 

 l'appoint des égarés dans la cuisine, la chambre des 

 enfants et autres pièces de l'habitation, et le total des 

 accourus se rapprochera de la quarantaine. Ce fut une 

 soirée mémorable, disais-je, que celle du Grand-Paon. 

 Venus de tous les points et avertis je ne sais comme, 

 voici, en effet, quarante amoureux empressés de présenter 

 leurs hommages à la nubile née le matin dans les mys- 

 tères de mon cabinet. 



Pour aujourd'hui, ne troublons pas davantage l'essaim 

 des prétendants. La flamme de la bougie compromet les 

 visiteurs, qui s'y jettent étourdiment et s'y roussissent 

 un peu. Demain nous reprendrons cette étude avec un 

 questionnaire expérimental prémédité. 



Maintenant déblayons d'abord le terrain; parlons de 

 ce qui se répète à toutes les séances pendant les huit 

 jours de mon observation. Chaque fois c'est à la nuit 

 noire, entre huit et dix heures du soir, que les papillons 



