LE GRAND-PAON 377 



chenilles, je cours la campagne à la recherche des 

 cocons. Lorsque mai revient, je suis convenablement 

 pourvu. La saison est belle, répond à mes souhaits. Je 

 revois les affluences qui m'avaient tant frappé en mes 

 débuts, lors de la fameuse invasion, origine de mes 

 recherches. 



Chaque soir, par escouades d'une douzaine, d'une 

 vingtaine et plus, les visiteurs accourent. La femelle, 

 puissante matrone ventrue, se tient agrippée au treillis 

 de la cloche. Nul mouvement de sa part, pas même une 

 trépidation d'ailes. On la dirait indifférente à ce qui se 

 passe. Nulle odeur non plus, autant que peuvent en 

 juger les narines les plus sensibles de la maisonnée; nul 

 bruissement que puisse apprécier l'ouïe la plus subtile 

 parmi les miens appelés en témoignage. Immobile, 

 recueillie, elle attend. 



Les autres, par deux, par trois et plus, s'abattent sur 

 le dôme de la cloche, vivement le parcourent en tout 

 sens, le fouettent du bout des ailes en continuelle agita- 

 tion. Pas de rixes entre rivaux. Sans indice de jalousie à 

 l'égard des autres empressés, chacun cherche de son 

 mieux à pénétrer dans l'enceinte. Lassés de leurs vaines 

 tentatives, ils s'envolent et se mêlent au ballet de la 

 foule tourbillonnante. Quelques désespérés s'enfuient 

 par la fenêtre ouverte, de nouveaux arrivants les rem- 

 placent; et sur le dôme de la cloche, jusque vers les dix 

 heures, les essais d'approche sans cesse recommencent, 

 bientôt lassés, bientôt repris. 



Chaque soir, la cloche est déplacée. Je la mets au 

 nord et au midi, au rez-de-chaussée et au premier étage 



