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désabusées, elles partent. Restent seuls les Dermestes 

 et les Saprins. Pourquoi? 



Mon ami Bull, de son vivant honnête chien s'il en fut, 

 entre bien d'autres travers avait celui-ci : rencontrant 

 dans la poudre des chemins une aride relique de taupe, 

 aplatie sous le talon des passants, momifiée par les coups 

 de soleil, il glissait délicieusement du bout du nez à 

 la queue, il s'y frottait, s'y refrottait, secoué de spasmes 

 nerveux, sur un flanc puis sur l'autre, à multiples 

 reprises. C'était son sachet de musc, son flacon d'eau de 

 Cologne. Parfumé à son gré, il se relevait, se secouait, 

 et le voilà parti, tout heureux de son cosmétique. N'en 

 médisons pas, et surtout n'en discutons pas. Tous les 

 goûts sont de ce monde. 



Pourquoi, parmi les insectes amateurs de l'arôme des 

 morts, certains n'auraient-ils pas semblables usages? 

 Dermestes et Saprins viennent au serpentaire; l'entière 

 journée ils y grouillent en cohue, quoique libres de s'en 

 aller; de nombreux y périssent dans le tumulte de l'orgie. 

 Ce qui les retient, ce n'est pas grasse provende, car 

 la fleur ne leur fournit rien à manger; ce n'est pas 

 affaire de ponte, car ils se gardent bien d'établir leurs 

 vers en ce lieu de famine. Que font-ils là, ces fréné- 

 tiques? Apparemment ils s'y grisent de fétidité, comme 

 le faisait Bull sur la carcasse d'une taupe. 



Et cette griserie de l'odorat les attire de tous les environs, 

 de bien loin peut-être, on ne sait au juste. De même les 

 Nécrophores, en quête d'un établissement de famille, 

 accourent de la campagne à mes pourrissoirs. Les uns et les 

 autres sont informés par un fumet puissant, qui nous offense 



