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Povero autore ! Il pubblico è una fiera : 

 Se mai su te indisposto si riversa , 

 Tu hai veduto notte innanzi sera. 

 Fiera crudele è il pubblico, e diversa , 

 Con gole assai caninamente latra 

 Sovra la gente che non sta sommersa. 

 Gli occhi ha lincei , lingua tagliente ed atra , 

 Il ventre vuoto, ed unghiate le mani 

 Graffia gli autori , gli scuoia ed isquatra. 

 Urlar li fa talvolta come cani . . . 

 S'alza il sipario. Il dramma, quale infermo, 

 Comincia a brancolare in giri strani. 

 In silenzio sta il pubblico, il gran verme, 

 E 1' autore temendo le sue saune , 

 Non avea membro che tenesse fermo. 

 Quand' ecco alcun, distese le sue spanne. 

 Le battè insiem , ed un applauso urlato 

 Fuori gittò dalle comprate canne ; 

 Dai più viene 1' applauso rintuzzato 

 Co' fischi , e cosi '1 pubblico discorde , 

 Fa nascere un rumore indiavolato. 

 Il musicista ambo le man si morde 

 Al forte sibilare, che gì' introna 

 Le orecchie sì , eh' esser vorrebber sorde. 

 Termina alfin, ed ei che una corona 

 Si credea meritar, l'ebbe di fischi 

 Sopra sua vanità, che par persona. 

 Miscrere di me! quai bruiti rischi 

 Corre un autor , se da inesperto o matto , 

 Avvien che con il pubblico s' invischi ! 

 E tu , che se' per questo inferno tratto , 

 O musicista disgraziato assai ; 

 Tu fosti, prima che fatto, disfatto. 

 M' immagino l' angoscia che tu avrai 

 Al veder tue speranze andate in niente. 

 Ciò che creduto non avresti mai. 

 Sono autore pur io sgraziatamente , 

 E dei fischi figuromi la pena 

 Che s' altra è maggior, nulla è si spiacente, 

 «irai fra te, che la cittade è piena 

 D' invidia si , che già trabocca il sacco ; 

 Che la musica tua fu intesa appena , 



