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Né si può giudicar ; che non fé' slacco , 



Perchè I' orchestra congiurò a tuo danno , 



E della prima donna il petto fiacco . . . 

 Ah ! artista infelice ! Il tuo affanno 



Mi pesa si, eh' a lagriraar m' invita; 



Ma ! le cose nel mondo cosi vanno. 

 Queir avvenir di gloria , quella vita 



Felice che speravi dalle carte 



Ch'imbrattasti di notte, ahi! è svanita. 

 Domani lieti i tuoi compagni d'arte 



Divulgheranno , mesti in apparenza , 



Tuo naufragio fatai per ogni parte. 

 Tutti useran su te la maldicenza, 



Scnz' essere tacciati di scortesi , 



Né farsene alcun scrupol di coscienza. 

 Miracoli nell'arti or son pretesi; 



Critica , invidia , ed esigenza sono 



Le tre faville eh' hanno i cori accesi. 

 Qui posi fine al lacrimevol al suono 



Ch' io dentro me facea nel lento escire 



Dal teatro per folla, ed il mio buono 

 Amico e duce incominciommi a dire: 



E del libretto cosa ti è sembrato ? 



Io poco nulla ne potei capire. 

 Era un vaudeville, risposi, impasticcialo 



Con versi, a dir il ver, piuttosto indegni. 



Oh poeta esso pure disgraziato! 

 Non abbiam forse noi autori degni 



Da storpiar: e Goldoni , e Nola, e Alfieri, ' 



E gli altri che a ben far poser gì' ingegni? 

 Sempre in tutto e per tulio gli stranieri! 



Noi dunque non avrem più nella testa 



Potenza creatrice, né pensieri? 

 E '1 duca disse a me: più non si desta 



Di vera fama il suono della tromba , 



Sol v' è d' imitator schiera molesta. 

 Ciascun ritroverà la trista tomba, 



Finch' altri imita, e che da altri fura. 



Né scrive quel che in eterno rimbomba, 

 E ben fischiata fu la vii mistura 



Dell' opre che gli autor crcdcan portenti 



Degni dell' immortai vita futura: 



