6 Gustav Schneider. 



Busch und Gras lierabträufelt, vollkommen durchnäßt wird und 

 eigentlich nie aus den nassen Kleidern herauskommt, da man, wenn man 

 kaum etwas trocken ist, oft durch Sümpfe oder Flüsse muß, wobei 

 man aufs neue wieder naß wird. Die sonst so geschätzte 

 lianenartige Rottang-Palme, welche dem Malayen ermöglicht, sein 

 Haus ohne einen einzigen Nagel zu bauen, füllt hier die Schluchten 

 in Ungeheuern Mengen und hindert einen durch ihre von Dornen 

 strotzende Hülle sowie mit ihren entzückend schönen Wedelblättern, 

 welche ihre mit unzählbaren Widerhaken versehenen Geißeln nach 

 allen ßichtungen ausbreiten, am raschen Vorwärtsdringen; hier 

 konnten wir uns nur mit dem Parang (Schlagmesser) den Weg 

 bahnen, denn diese Schlingpalme zieht sich tauartig oft viele hundert 

 Fuß über Strauch und Baum und Unterholz hin und bildet so ein 

 verworrenes Flechtwerk, das nur mit vieler Mühe durchdrungen 

 werden konnte. Größere und kleinere Urwälder machten hier und 

 da Lichtungen, die mit Gras bewachsen waren, Platz ; große sumpfige 

 Strecken waren stellenweise mit einer mächtigen Caladium-Art be- 

 deckt, die mit ihren 2—? m hohen, breiten, herzförmigen Blättern 

 allen andern Pflanzenwuchs verdeckten und meine Träger mit ihren 

 Lasten sogar unsichtbar machten. In dem ausgedehnten Urwalde, 

 der sich hinter Sukamari nach Berkantjang zu erstreckt, 

 schoß ich den später noch ausführlich zu erwähnenden Hijlohates 

 enteUoides und beobachtete daselbst auch viele S i a m a n g s. Berkan- 

 tjang liegt dicht am Fuß des Buldak- Berges und ist direkt 

 beim Dorf von hügligem Wiesenland, das einen ganz alpenartigen 

 Eindruck macht, eingefaßt. Die Umgebung ist von Schluchten und 

 Spalten durchzogen, die mit einem Rottang-Gewirr bewachsen sind; 

 prächtige Baumfarnen längs und inmitten der Gebirgsbäche, oft auf 

 daraus hervorragenden Felsen wurzelnd, zieren in großer Zahl 

 malerisch die Landschaft. In nordwestlicher Richtung dehnt sich 

 ein großer Urwald aus, der aber wie ausgestorben erscheint und 

 dessen Totenstille auf den Wanderer einen beängstigenden Eindruck 

 macht. Denn kein Ruf des Argus-Pfaus, kein Krähen des Wild- 

 huhns ertönt, ja selbst das sonst so häufige krächzende Geschrei der 

 Nashornvögel, das liebliche Gurren der Tauben, das emsige Pochen 

 der Spechte ist hier verstummt oder nur ausnahmsweise einmal zu 

 hören; dei- durchdringende Schrei des Kidjang-Hirschs erschreckt 

 höchstens einmal den Wanderer. Diese Einsamkeit, in der man sich 

 hier zu befinden glaubt, bildet einen merkwürdigen Kontrast zu den 

 belebten Wäldern des heißen Tieflands, wo uns der herrliche Ge- 



