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 LE ARTI. 



In questa sacra e generosa terra, 



Cui fu cortese il ciel d'eterna gloria, 

 Ogni gleba, ogni sasso in grembo serra 

 Degna memoria. 

 Qui lo stranier maravigliato affisa 

 Gli anfiteatri, le colonne, i templi, 

 E sculto in essi lo splendor ravvisa 

 De'prischi esempli. 

 Invan ne irride, e con beffardo ghigno 

 Dice cadute le virtù degli avi; 

 Invan ne chiama, insultator maligno, 

 Codardi e pravi. 

 Grandi siam sempre: Timmortal favilla 

 In noi spenta non è; di nube oscura 

 Fortuna indarno la copria; scintilla 

 Nella sventura. 

 Qui dell'arti il gentile, il grande, il bello 

 Fin dall'età remote han posto il nido: 

 Con la cetra, co'marmi e col pennello 

 Levammo il grido. 

 Ma chi, dolce mia terra, oh ! chi ti spoglia 

 E le dovizie antiche a noi contende ? 

 Chi tuo retaggio per ingorda voglia 

 Disperde e vende ? 

 Tanto può nostra cupidigia ? I petti 

 Più non stringe l'amor del natio loco ? 

 Già langue in noi de'più soavi affetti 

 Il santo foco ? 



