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Il maschio suon; di Roma, 



D'Atene è spenta la gentil melode ; 



L'itala poesia già mozzo ha il crine, 



E si veste di fogge pellegrine. 

 Nell'aule de' potenti, 



Che in braccio a faticoso ozio mai sempre 



Traggono i dì, non senti 



Un italico detto : in aspre tempre 



Suonan barbare lingue, ed obliata 



De' padri è la favella intemerata. 

 Del ver la voce santa 



Rado là dentro ascolti, e di sue fole 



Vago mastro l'ammanta. 



Leve testor di galliche parole; 



Onde Sofìa, non più reina, tresca 



In corta gonna quasi vii fantesca. 

 Di perigliosi balli 



Ivi l'arte s'impara, e guidar cocchi, 



Ed infrenar cavalli, 



E atteggiar la persona, e volger gli occhia 



E fingere il pudor là dove è morto, 



E scaltro riso e favellare accorto. 

 prischi itali petti, 



romane incorrotte alme sdegnose, 



Sacri felici tetti. 



Culla a forti guerrieri, a fide spose, 



Ove ne andaste ? Perchè a' rei nipoti 



Son di gloria, d'onore, i nomi ignoti ? 

 Il cittadin ch'estolle 



Ai grandi il guardo, e a se di lor fa speglio, 



Apprende il viver molle, 



A! peggio inchina e chiude gli occhi al meglio; 



