103 



Amore ! Amicizia ! Chi sa definire i con- 



Tiin ? lo li ho miseramente confusi , e gli altri ! . . . Oh ! gli altri 

 li hanno barbaramente distinti ! 



Oh! aver l'anima creata, forzata ad 



amare! Sentire un bisogno d'essere amata come dell'aria che si 

 respira , come dell'alimento che sostiene la vita ! ... e non trovare 

 un' anima che v'intenda, un cuore. . . un solo cuore che vi ami; 

 e vedere tutte tutte le vostre sensazioni neglette , o falsate o giu- 

 dicate malignamente ! Dov' è il tormento che possa paragonarsi a 

 questo tormento? E che vita può viversi più dolente, più tor- 

 mentata della mia vita? 



Oh madre mia ! . . . Oh ! mio Riccardo ! 



No io non vi odio, enti diletti al mio cuore, enti che io ho amati 

 sovra tutti gli altri di questa terra , e che nondimeno avete for- 

 mata tutta la mia sciagura ; no non t'odio mio Riccardo , sorgente 

 e fine d'ogni mia gioia, d'ogni mio dolore! Io v'amo sempre 

 egualmente. Cosi potessi accorciare tjuesti miseri giorni che mi ab- 

 bandonano , ed aggiungerli lieti e ridenti ai vostri ! 



Mio Riccardo ! madie mia ! vi amo con 



tutta r anima . . . Concedi loro , o Signore , quella pace che mi 

 hanno rapita. Vedi, essi la meritano : non sapeano di rapirmela... 



Il giornale di Clara eia lunghissimo. Per due anni continui ella 

 v'avea quasi ogni giorno cercato uno sfogo, e versato tutti i suoi 

 tristi pensieri. Ma intanto pareva che in ogni sfogo, sovra ognuna 

 di quelle pagine ella versasse una parte di vita. E quei due anni 

 la logorarono tutta, 



I pensieri che la opprimevano, il pochissimo cibo ch'ella pren- 

 deva, la mancanza di sonno, tutto riesciva micidiale alla languente 

 fanciulla, tutto l'accostava rapidamente al sepolcro. Da molti giorni 

 ella non avea più forze per scendere dal letto su cui giaceva. INc 

 ciò la colpiva. Fra questi e i gioini dei due lunghissimi eterni 

 anni passati non v' era per lei diiferenza ; le sofferenze fisiche non 

 potevano segnarne una per quanto s' avessero incrudelito. Seguiva 

 scrivere quanto più poteva su ritagli di carta, ch'ella poi piegava, 

 e celava con molta cura sotto il guanciale. Le idee le sfuggivano, 

 le sfumavano : la mente e la mano non avevan più forza , che 

 per ricordare e scrivere un nome, nìa quel nome era scritto mi- 



