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codesto è il vero, e non altro: né i tristi son Torti se non 

 perchè noi ci crediamo deboli. Avremmo la verità in pugno 

 e la minaccia di un sogghigno dinnanzi agli occhi, non oserem- 

 mo affrontare quel sogghigno e schiuder la mano. Tremiamo 

 del ridicolo : tremiamo d' un volgo che nell' intimo cuore 

 sprezziamo: tremiamo del freddo , del maledico, dell'egoista 5 

 di tutto e di tutti, fuorché di Dio che ci guarda dall'alto 

 e dell'umanità che ci giudicherà nel futuro. Vergogna e 

 miseria ! La nostra anima immortale si contamina ad ogni 

 ora di transazioni codarde tra l'errore e la verità, tra la co- 

 scienza e i riguardi. Serviamo al mondo maledicendogli , e 

 al cielo con Macchlavelli alla mano. 'Ma se gl'ingegni, gli 

 scrittori, i pochi che serbano potenza e ispirazione di poesia 

 non fanno a gara per riporla in onore, chi lo farà? E a che 

 lagnarvi che forti credenze non sono, quando non v' ado- 

 prate a risuscitarle, quando non v'attentate d'adorare pub- 

 blicamente ? Su la visiera , in nome di Dio ! Perchè tremate 

 e per chi? Pare a voi così dolce cosa la vita, che dobbiate, 

 a serbarle quiete ed agi, sagrificarle anche l'anima? — I 

 nostri letterati diplomatizzavano dieci anni addietro a vedere 

 come potesse introdursi per via di protocolli e ripieghi co- 

 stituzionali accetti a tutti i partiti qualche libertà letteraria : 

 diplomatizzano in oggi a introdurre per dosi infinitesimali 

 la teorica una, assoluta, indivisibile del progresso. Conce- 

 devano allora generosamente ai loro avversarii che le forme 

 dovessero serbarsi classiche fino alla consumazione dei secoli, 

 a patto che si lasciasse aperta una via all'elemento roman- 

 tico nella sostanza : concedono ora a' vecchi sistemi del caso 

 o della vicenda alterna trecento o più secoli della vita dell' 

 umanità, purché sia lecito a soli diciotto schierax'si in pace 

 sotto le nuove formole progressive — Ma ogni sostanza trae 

 seco una forma propria. Ma una legge di vita incomincia 

 di necessità il primo giorno in che Dio spirò nella creatura 

 la vita — Sapplamcelo, e non si può dire. Abbiamo anche 

 troppi nemici. Quel letterato della parrucca m' ha gridato iu 

 viso; tu tradisci la patria letteratura ! quell'altro m'ha su- 



