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Varietà Frammenti d'una Storia P^eneziàna 



Contiìiuazione. 



Che mai è la vita ? Un immenso Sahara * t . Sopra nuda , cocente 

 rena il pellegrino spinge i suoi passi : sul di lui capo il sole versa 

 dall'alto le sue ardenti cateratte: il suo petto assorbe mvisibili 

 fiamme -, la sete , la fame gli coiTodono le viscere. Ma una voce nel 

 cuore gli parla : là , sull'orlo dell'orizzonte dove s' appoggia il cielo , 

 v'è un boschetto di palme ; fra quelle ampie foglie s'asconde un frutto 

 soave ; una brezzolina perenne ne fa ondeggiare i rami ; sotto di 

 questi scorre una gelida fonte , che refrigererà il tuo petto anelante : 

 studia il passo ; colà riposerai. Egli per questa voce sostiene la fatica 

 della via , gli ardori della terra , e del sole -, sostiene l' interna ar- 

 sura , e affisando sempre quel palmeto , cammina e spera di toccar 

 quel cielo, e di potersi adagiare a quel rezzo. Giugne: ma il cielo 

 di altrettanta via è ancor lungi da lui -, sopra altro orizzonte appog- 

 gia la sua intangibil volta : quelle palme sono sfrondate , e scarsa 

 ombra stampano sulla rena infuocata ; agri , amari succhi spreme 

 l'assetato labbro da' loro frutti , e sol trova poc' acqua limacciosa 

 in cui si diguazzano fastidiosi rettili. Desioso guarda intorno il pelle- 

 grino: r istessa voce gli addita vicino un altro palmeto : egli di nuovo 

 s'avvia è scorda la faticosa strada , l'amaro cibo, la schifosa bevanda, 

 e si lusinga di potere quando che sia fermare i passi in quel luogo 

 felice: nuovo inganno. Ma non mai saggio, sempre insegue gli 

 stessi oggetti finché ilSimum*2 lo coglie per via, e pone termine a' 

 suoi giorni, ed alla sua brama. Ecco la vita. Ma che cosa ella è mai 

 per colui che arso d' ogni dove non può muovere le piante verso 

 que' luoghi che sì belli gli dipinge e presenta la speranza ? Che 

 cosa è la vita quando la speranza , questa fata del pensiero , cessa 

 di porgergli le sue tele dipinte , i suoi fantasmi , che han tanta 

 sembianza di vita ; quando gli toglie dagli occhi i celesti azzurri, e 

 quell'ombroso palmeto, e lo abbandona solo in un deserto tracocente? 

 Allora la vita è un respiro affannato , che si fa mantice d' ima for- 

 nace inestinguibile ; allora è un sospiro impetuoso cìie fugge senza 

 poter mai schiantare la confitta ambascia ; allora il sangue , come 

 alcool infiammato , consuma i vasi suoi , e dissecca la sorgente delle 

 lagrime che temperano il dolore , e nel fluire seco strascinano una 



*i Gran deserto dell'Affrica. 



*3 Vento del desePlo. 



