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od oltapta , come quando noi lasciamo cadere una pietra in 

 una voragine , ed alla settantesima od ottantesima pulsazione 

 dell' arteria ne sentiamo il sordo tonfo nel fondo. 



I più dolci istanti d' una vita sono quelli che ne rilardano 

 il termine, quando già si tieiie la canna in mano, e non si parte 

 ancora. 



Perchè, o pecchia , hai tu raccolta la tua cera ? per farne 

 maschere o candele , per velare o per illuminare ? No , rispose 

 la pecchia 5 io volea solamente costrurue cotali cellette a riporvi 

 il mio mele. Anch' io , risponde il poeta , non voglio né in- 

 gannar, né sgannare: io non vuo' che dar gusto. 



Così in fatti G. P. concepisce 1' arte come cosa hella da sé 

 e disinteressata. La morale non è lo scopo dell' arte , ma essa 

 è la necessaria conseguenza della verità nell' arte medesima. 

 L'arte non insegna, non professa; ma, strada facendo, ad- 

 dolcisce e guarisce , ed il nostro poeta ha detto con gran senso: 

 « Herder e Schiller hanno voluto farsi chirurgi nella loro 

 gioventù, ma vi ostò il loro destino. V'hanno, lor diss' egli, 

 altre piaghe più assai di quelle del corpo pi'ofonde ; queste 

 applicatevi a guarire ,• e tutti e due si posero a scrivere. » 



Chi non ha provato la verità di quel che segue alla lettura 

 di que' poeti d' istinto, per cui la natura ha fatto tutto, e che 

 sembrano così estranei ad ogni artifizio e ripiego del mestiere? 

 « Ond' è che nelle opere de' grandi scrittori uno spirito invisi- 

 bile ci cattiva senza che noi possiamo indicare le parole ed i 

 passi che producono su di noi questo effetto ? Così mormora 

 un' antica foresta senza che si vegga un sol ramo agitato. » 



La questione di G. P. non s' indirizza meno a que' poeti il 

 cui stile d' una inarrivabile perfezione mostra in ogni verso un 

 tessuto di egual finezza e densità. Donde, domandasi, questo 

 inesprimibile incanto? Donde, se non dalla perfezione medesima? 



Musica , eco d' un altro mondo , sospiro d' un angelo che 

 abita in noi ! quando la parola è impotente , quando tutti i 

 sentimenti son muti nel nostro cuore , tu sola sei la voce per 

 cui gli uomini si fanno sentire e s' intendono a vicenda dal fondo 

 dell'oscure loro prigioni. Tu li poni a contatto fra loro, e ne 

 l'accogli e ne contemperi i sospiri eh' essi esalano nel deserto 

 della vita. 



