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— Oui et non. Un autre se moquerait, mais vous me com- 

 prendrez. J'étais sorti de grand matin avec un fusil pour 

 mettre quelques coups en cible chez mon voisin, lorsque des 

 cris perçants me firent lever les yeux. Je vis passer, à deux 

 pieds au-dessus de ma tête, un milan qui emportait dans 

 ses serres ma tourterelle favorite. Vous dire mon saisisse- 

 ment ! Après un instant de stupeur, je courus à travers 

 champs dans la direction qu'avait prise le maudit oiseau, 

 désespérant d'atteindre le ravisseur dont le vol puissant était 

 cependant ralenti parla pesanteur de la proie. Je fis feu; 

 quelques plumes volèrent au milieu de la fumée. Le milan, 

 effrayé, tomba jusque près de terre; mais aussitôt, sans lâ- 

 cher prise, il reprit son essor et disparut dans les nuages. Je 

 le vis redescendre à une grande dislance. Je précipitai ma 

 course. L'oiseau, évidemment aflaibli, repartit avant de s'être 

 posé, et moi après lui, franchissant prés, ruisseaux, pâtura- 

 ges, toujours les yeux au ciel. Enfin, au bout de quelques 

 heures, je vis que je gagnais sur lui; bientôt après il fut à 

 portée de mon fusil. Le coup partit. Le milan d'un côté, la 

 tourterelle de l'autre tombèrent en se débattant. Le premier 

 était grièvement blessé, et je lui tordis le cou sans peine; la 

 seconde, un moment étourdie, s'envola quand je voulus la 

 saisir. Elle se percha sur un chêne, où elle se mit immédia- 

 tement à lisser ses plumes, à étirer ses ailes, à s'éplucher les 

 pattes avec un admirable sang-froid. Je m'approchai, je 

 l'appelai des noms les plus tendres; l'ingrate ne me regardait 

 seulement pas. Bien plus, comme j'avais la tète penchée en 

 arrière, la sotte pécore me couyrit de ridicule, comme autre- 

 fois l'hirondelle de Tobie. 



— Quelle hirondelle? dis-je, ayant perdu complètement 

 le souvenir de ce fait mémorable. 



— La fiente acre d'une hirondelle aveugla le vieillard 



