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 s'assit à mes pieds, reposant sa jeune tête sur mes genoux 

 et plongeant dans mes yeux un regard d'affection et de bon- 

 heur. Ma femme, occupée à divers soins domestiques néces- 

 sités par mon retour imprévu, allait et venait, mêlant çà et là 

 quelques mots à notre causerie. 



— Ainsi, disait Marie en riant, lu as laissé ta philosophie 

 pour longtemps, j'espère. — Pourquoi aussi enseigner tant 

 de gens, lorsque tu as tout près de toi une fille qui aurait 

 grand besoin de les leçons? 



— Non, non, j'aime les femmes ignorantes. Une femme 

 n'a besoin que de trois choses au monde : du bon sens 

 d'abord... 



— C'est déjà diincile. Ensuite? 



— Un cœur dévoué. 



— Dévoué? Y a-t-il besoin qu'il soit dévoué? Et la troi- 

 sième chose? 



— C'est plus difficile encore: un bon livre de cuisine, 

 bien digéré, lu, relu nuit et jour et su sur le bout du doigt. — 

 Nocturna varsate manu, versate diurna. 



— Ahl ciel! et du latin encore! Mais ne plaisante pas, je 

 voudrais, mon papa, apprendre tout de bon la philosophie. 



— Ahl chère enfant! non, je t'aime trop pour cela. 



— Marie m'a dit plus d'une fois, observa ma femme, que 

 si lu voulais lui laisser étudier avec loi quelques-unes de ces 

 choses, lu l'en aimerais davantage. 



— Oui, dit ma chère enfant, lorsque tu es au milieu de 

 tes livres et que lu médites pendant des heures d'e grandes 

 idées que je ne connais pas, il me semble que tu nous 

 quittes alors, cher papa; tu ne nous appartiens plus; c'est 

 comme si tu étais absent, bien loin de nous, dans un autre 

 monde. 



— Tu penses cela ? chère petite ; et s'il est désert cet autre 



