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— Ce qui s'est passé pour Homère, reprit l'artiste avec 

 plus de confiance, a été, je crois, l'histoire de bien de poètes. 

 J'ai toujours supposé que ce n'était pas pour rien que Byron 

 avait une passion si violente pour la mer. Sans doute qu'il 

 trouvait dans l'immensité et la solitude de l'Océan, dans le 

 bruit éternel des (lots, dans la profondeur insondable de cet 

 abîme, oîi s'accumulent les débris des naufrages, dans ce 

 dialogue sans fin du ciel et des eaux, 'dans ces nues ces vols 

 d'oiseaux de passage, ces brises, ces vents impétueux, ces 

 trombes dévorantes, ces tempêtes, ces rayons qui se rédui- 

 sent en poussière de feu sur les vagues où les vaisseaux des 

 hommes se perdent comme une pensée dans l'océan des pen- 

 sées de tous les âges, il trouvait réalisés dans ce concours de 

 mystères, les mystères, plus innombrables, de son propre 

 cœur, et cherchant alors, avec toutes les forces de son âme, 

 l'Être inconnu, créateur de tant de merveilles, de tant de lu- 

 mières el de si profondes ténèbres, il ne trouvait que la tris- 

 tesse et le désespoir. — N'est-ce pas aussi votre pensée? 



— Je pense qu'il n'est pas facile de savoir au vrai tout cela, 

 et peut-être Byron n'en savait-il pas autant que vous-même. 

 Votre enthousiasme 



— J'avoue, dit M. Werner en baissant la voix, j'avoue que 

 je vous ai récité une phrase qui m'a coûté beaucoup de peine 

 lorsque j'essayais de voir si je n'étais pas né poète. — En ré- 

 sumé, je crois que Tarliste ne rend bien que ce qu'il a expé- 

 rimenté. 



— Voilà bien des façons, dis-je, pour enfoncer des portes 

 ouvertes. 



— Ouvertes pour vous, sans doute; mais des centaines de 

 gens ne paraissent pas s'en douter. Vous devinez maintenant 

 le reste? 



— Quoi donc? 



