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 Je sais que sous vos toits, aux faîtes des piliers, 

 Ces doux amis de l'homme éclosent par milliers ; 



Votre manoir est leur asile; 

 Les poutres, les lambris, les murs en sont couverts; 

 Les créneaux du donjon, pendant six mois ouverts, 



Leur font une roule facile. 



Aussi vous les voyez, aux mêmes nids constants, 

 Y retourner sans cesse, alors que le printemps 



Chasse l'hiver qui s'évapore; 

 Ils sont partis chagrins, ils reviendront joyeux, 

 Et vos deux tours seront une oasis pour eux 



Loin des chauds climats de l'aurore ! 



En été, quand la nuit pâlit à l'orient 



Et que vos yeux, fermés par un songe riant, 



Attendent une aube nouvelle, 

 Avant que de la cloche ait retentit l'airain. 

 Un doux gazouillement des combles part soudain : 



C'est V Angélus de la lourelle! 



Mais déjà cette voix paraît se rendormir. 



Ce gosier qui chantait semble à présent gémir. 



On n'entend plus qu'un frais murmure. . . 

 Tout à coup, mille cris éclatent à la fois. . . 

 Yoyez!. . . une lueur brille au sommet du bois. 



L'aube sourit à la nature ! 



Alors commence un chant que nul bruit n'interrompt 

 Cantique matinal qui fait, sur votre front, 



Passer de vagues rêveries; 

 Voix confuses d'en haut qu'on écoute en dormant, 

 Babil mélodieux qui va se prolongeant 



Jusqu'au fond de vos galeries. 



