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Sous le manteau? Montrez-le nous! 

 Quelqu'un enfreint-il ma défense. 

 C'est, par ma foi, si grave offense 

 Que rien ne me peut retenir 

 De me venger et de punir. 

 Elle, naguère souriante, 

 A présent, pâle et suppliante 

 Voilait la corbeille, et tremblait, 

 Et disait : Seigneur, s'il vous plail, 

 Pardonnez-moi ! Sa voix toucliante 

 Etait la voix qui pleure et chante 

 Sous l'archet pur d'un ménestrel, 

 Et que l'on croit venir du ciel. 

 Mais pour réponse à sa prière, 

 Il prend et rejette en arrière 

 Le pan léger du manteau bleu, 

 Tire à soi la corbeille... ô Dieu ! 

 Il la voit pleine, mais de roses ! 

 Roses d'été, larges écloses. 

 Et d'un brillant tout merveilleux ! 

 La sainte alors lève les yeux 

 Au ciel, avec un doux sourire, 

 Étonnée ; et le noble sire 

 Ému, plus qu'on ne saurait dire. 

 Du miracle, tombe à genoux. 

 Disant : Mon Dieu, pardonnez-nous ! 



Berlin. 



Charles Fournel. 



