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DEUXIÈME PARTIE. 



Hélas ! ce doux nid de mon enfance, ma jeunesse dut l'aban- 

 donner; je le quittai ainsi que l'oiseau des champs, non sans 

 regretter comme lui, durant les moments d'orage, l'abri sûr et 

 tutélaire où mes premiers jours trouvèrent tant de bonheur et 

 de repos. 



Comme lui aussi je n'y revins plus; les vicissitudes d'une 

 carrière errante, la mort des miens, le changement de proprié- 

 taires de la maison paternelle, des chagrins et des maux, en un 

 mot. cet ensemble de circonstances, au sein desquelles le sort 

 de l'homme est ballotté, me détourna de l'envie ou de la possi- 

 bilité de visiter encore ce bien chéri, dont l'aspect, en évoquant 

 un passé si rempli de charmes, devait assombrir le présent où 

 je suis parvenu et l'avenir où je m'enfonce. 



Il y avait quarante années que je n'avais revu ce séjour, quand, 

 durant l'automne passé, soudain l'envie me prit d'y retourner 

 encore une fois. 



C'était alors le règne de ces derniers beaux jours où l'air est 

 si pur, si frais, si limpide, où la nature près d'être dépouillée 

 de sa beauté, semble ajouter à ses charmes pour les faire re- 

 gretter davantage, où l'on jouit de ses faveurs que l'on va per- 

 dre, avec de douces rêveries qui s'alimentent de nos bonheurs 

 évanouis et semblent revêtir notre âme du deuil des illusions 

 qu'elle pleure et des amis qu'elle a perdus. 



La journée s'annonçait avec magnificence; le soleil à son 

 lever ceignait d'une couronne d'or la cîme des hauts peupliers, 

 ses rayons effleuraient la campagne, sur laquelle ils descen- 

 daient par degrés; un souffle matinal et frais, sans courber les 

 branches des arbres, en agitait les feuilles, dont quelques-unes 

 déjà jaunies, tombaient en tournoyant sous le poids de la rosée, 

 et me forçaient à fouler aux pieds l'ombrage qui, quelques se- 

 maines plus tôt, aurait encore rafraîchi ma tête. 



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