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A la honte d'avoir déposé son grand livre. » 

 Or que l'inlortuné qu'ainsi frappa le sort 

 Cherche, à son désespoir un recours dans la mort . . 

 « Le monde ne va plus ; il faut à tel scandale 

 Contre le genre humain secouer sa sandale » 

 Et Dieu n'a plus d'abri, c'est à croire vraiment, 

 Que dans le cœur béat du pieux garnement. 



Fi ! je sens le dégoût qui me prend à la gorge. 



Et ce n'est point ici fictions que je forge, 

 Cet homme est là ; peut-être ignorez-vous son nom 

 Mais dimanche, bien sûr, il était au sermon, 

 Il était au sermon, feignant quelque prière, 

 Les yeux ensevelis sous leur flasque paupière, 

 Tandis qu'un crucifix sur l'autel étalé 

 Dominait, au coup d'oeil, son front gras et pelé. 

 Si bien que, me trouvant acculé vers la porte, 

 Moi qui voyais fort peu, je voyais de la sorte 

 M'apparaître à la fois la palme et le chardon, 

 L'Homme de Nazareth et l'homme de Sidon. 



Jésus ! quand sur ta croix tu mourais en silence, 

 Cloué, roide, le flanc transpersé d'une lance, 

 Pâle, abreuvé de flel, couronné d'un sang noir, 

 Comme en ces vieux tableaux si douloureux à voir ; 

 Jésus! ô doux Jésus! savais-tu que le vice 

 Prendrait pour s'étayer ton divin sacrifice? 

 Que de vils trafiquants trafiqueraient un jour 

 De les saintes vertus, de ton sublime amour? 

 Que Golgotha, du lucre aplanirait la roule? 



toi ! qui savais tout, lu le savais sans doute. 

 Et ton regard mourant voyait dans l'avenir 

 Mammon te dérober ton œuvre, et la honnir. 



