Comme l'ormeau dont, furieux, 

 L'orage a brist^ quehiue hranclie, 

 Vieillit, devient morne et se penche 

 Vers l'abîme silencieux. 



Ainsi, frappé par la tempête, 

 Sortant de son choc mutilé, 

 Je ne suis plus qu'un exilé 

 Dont le malheur courbe la tête. 



Ces biens, où tend un vain orgueil. 

 Me laissent froid ou sans envie, 

 Et tout se couvre dans ma vie 

 De l'ombre épaisse de mon deuil. 



Enfant ! quand donc verrai-je poindre. 

 Bornant enfin mon avenir, 

 Ce beau jour si lent à venir. 

 Ce jour où j'irai te rejoindre ? 



Alors te serrant radieux, 

 Comme autrefois, sur ma poitrine. 

 Plein d'une émotion divine, 

 Des pleurs inonderont mes yeux. 



Dans les transports de mon délire. 

 Je m'écrirai: Seigneur! Seigneur! 

 Vous posséder est le bonheur, 

 Mais cet instant peut me suffire ! 



7 Mars 18S6. 



-'^«Hitihoea^ 



