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Mais prompte 



La dompte 

 La main du vieux mulelier. 



Qui traîne 



Sans peine 

 Son pas lourd sur le sentier. 



L'étoile 



Se voile 

 Sous le flocon argenté 



Des nues 



Menues 

 Dont le ciel est tacheté. 



Plus pâle 



Qu'opale 

 La mer au loin laisse voir 



La vague 



Qui vague 

 Au gré des brises du soir. 



Messine 



Dessine 

 Au clair de|lune incertain 



Ses dômes, 



Fantômes 

 Qu'on dirait sortir du bain. 



C'est l'heure 



Où pleure 

 En secret le voyageur, 



S'il rêve 



Sans trôve 

 Aux bien-aimés de son cœur. 



Il tremble 

 Et semble 

 Pour eux prévoir le danger: 



