462 



Appliquant son esprit h croire à l'impossible, 



Il glane dans les champs de l'inconipréhensilile ! 



Reconnais dans ce type un auteur parfumé, 



Un Oronte, impudent faiseur de bout-rimés; 



Ou ces femmes bas-bleus, Précieuses ridicules. 



Qui pour cacher leur jeu s'entourent de scrupules, 



Dévotes et pédants, mentant avec le bien, 



Et dont je dirai, moi, « Le Diable n'y perd rien! » 



Ne te crois pas, enfant, en quête d'un problème! 



Les hommes sont changés! mais... le vice est le même. 



— Crois-tu qu'il soit nouveau, cet homme dont les yeux. 

 Hypocrite miroir d'un cœur ambitieux. 



Savent dissimuler pour la gloire qu'il brigue 

 Les cauteleux détours de son esprit d'intrigue ; 

 Cet homme qui trahit celui qu'il a vanté. 

 Pour voler un semblant de popularité ! 

 Et qui, le lendemain, de la même parole. 

 Proscrit, flétrit, condamme et brise son idole, 

 Fier de sa trahison, fier de son attentat. 

 Le Doctrinaire enfin... Tartufe, Homme d'Etat. 



— Mais il est des chagrins dont ton âme discrète 

 Cherche en vain à cacher l'émotion secrète: 



De malheur, de bonheur, liens délicieux 



Qui tiennent à la fois de la terre et des cieux ! 



Oh ! c'est là, mon enfant, qu'il se passe un mystère 



Dont le sens le plus pur dans le monde s'altère ! 



C'est là qu'un accueil froid, qu'un sourire moqueur 



N'est rien moins qu'un poignard qui vient frapper au cœur ! 



Entre dans un salon, toi dont l'âme enivrée 



Cherche, au milieu de tous, une autre âme adorée! 



Dans ces indifférents qui sont devant tes yeux, 



Tu cherches un regard sur ton front soucieux ! 



Un seul regard suffit pour reposer ton âme!.. 



— Mais dis-moi, pauvre enfant! si tu vois cette femme 

 Qui sait que son amour est ta vie, est ton bien. 



Si tu la vois briser ton bonheur, ton lien. 

 Céder h ce démon de la coquetterie 



