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Poursuivant sans vieillir une route incessante, 

 J'aborde un jour, non loin de la cité bruyante, 

 Un homme qui cueillait les fruits de son jardin : 

 Qui fonda la cité? lui dis-je à mon passage. 

 Tout en cueillant ses fruits il me répond soudain : 

 Cette ville fut là de tout temps, de tout âge, 

 Elle s'élèvera toujours sur ce rivage. 



Mais après cinq cents ans, voyage surhumain, 

 Je passai de nouveau dans le même chemin. 



De maisons et de tours je ne vois plus de trace, 

 J'entends un chalumeau de berger quand je passe, 

 J'aperçois des troupeaux où fut une cité; 

 Depuis quand cette ville ainsi disparut-elle? 

 Le pâtre insouciant répond : En vérité, 

 L'un grandit, l'autre tombe, existence mortelle, 

 Ce sol est du berger la patrie éternelle. 



Mais après cinq cents ans, voyage surhumain, 

 Je passai de nouveau dans le môme chemin. 



Et je trouve une mer, le flot murmure et gronde, 



Un fier pêcheur jetait ses filets dans son onde ; 



Depuis quand cette mer existe-t-elle ici ? 



Un sourire aussitôt effleure son visage, 



Le pêcheur me regarde et me répond ainsi : 



Depuis que, sur ces bords écume un flot sauvage, 



On a toujours péché, toujours, sur ce rivage. 



Mais après cinq cents ans, voyage surhumain, 

 Je passai de nouveau dans le même chemin. 



Je trouve une forêt retirée et profonde, 



Le bûcheron, caché dans ce recoin du monde, 



Une hache à la main, coulait en paix ses jours ; 



Depuis quand ta forêt qui me cache un mystère? 



Lui dis-je ; il me répond : elle exista toujours, 



J'ai toujours habité cet endroit solitaire 



Et les arbres toujours ont cru sur cette terre. 



Mais après cinq cents ans, voyage surhumain, 

 Je passai de nouveau dans le même chemin. 



Je trouve une cité ; mille rumeurs connues 

 Viennent à moi : le bruit des marchés et des rues. 

 Depuis quand cette ville existe-t-ellc ici? 

 Où donc est la forêt, la mer, le pâturage? 

 Questions vaines! nul, nul n'en avait souci: 

 Sans doute elle fut là de tout temps, de tout âge, 

 Elle y sera toujours. — Je reprends mon voyage, 

 Mais, dans cette contrée aux aspects si changeants, 

 Je voudrais revenir encor dans cinq cents ans. 

 Bords de l'Arvc. Jules Vuv. 



