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La grande route qui conduit de Varsovie à Pétersbourg 

 traverse un pays fort peu intéressant. Ce sont de vastes 

 plaines sablonneuses ou marécageuses, coupées par le Boug, 

 le Niémen et la Dwina. En Russie, le paysage est partout le 

 même; de la mer Noire à la mer Blanche il n'y a que des 

 plis de terrain. Rien n'arrête pour ainsi dire le regard sur 

 cet immense espace de 200,000 lieues carrées : les collines, 

 les forêts, les rives des fleuves font à peine saillie sur la ligne 

 de l'horizon. On rencontre bien parfois un site agréable, une 

 maison de seigneur appuyée à un bouquet de pins ou de 

 bouleaux, avec sa pièce d'eau d'un bleu pâle, son église de 

 bois et ses chaumières le long du chemin ; mais ce petit ta- 

 bleau n'a de pittoresque et de couleur que par le contraste. 

 Pour trouver un paysage un peu caractérisé, il faut l'aller 

 chercher en Finlande, au Caucase, jusqu'en Sibérie, dans la 

 chaîne de l'Altaï. En dehors de ces trois régions, la Russie 

 d'Europe, y compris le royaume de Pologne, est d'une dé- 

 solante uniformité. Une tristesse involontaire saisit le cœur, 

 quand on traverse ces solitudes sans limites que n'éclaire 

 jamais le splendide soleil du midi. 



Dans les bassins du Don et du Dnieper, l'œil est, du moins 

 occupe; il ne se lasse pas de contempler ces immenses 

 champs de blé qui pourraient nourrir l'Europe entière, ces 

 steppes où paissent des millions de mérinos, où galopent à 

 votre approche d'innombrables troupeaux de chevaux à de- 

 mi-sauvages, et où, pendant les chaleurs de l'été, le mirage 

 donne comme une idée des déserts de l'Afrique centrale. 

 Mais entre Varsovie et Pétersbourg la nature est loin de 

 présenter un aussi riche aspect. Les fleuves, presque tou- 

 jours grisâtres, roulent entre des rives dont le dessin est 

 froid et monotone: la végétation est maigre et souffrante; 

 les villages sont rares et pauvres, et les êtres qui les habitent 

 sont généralement sales, chétifs et apathiques. C'est peut- 





