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 Sans môme avoir l'esprit de vous tenir cachée, 

 Descendre effrontément : ma foi, tant pis pour vous ! 



Et pierres de pleuvoir, et dans l'onde affolée 

 L'image à chaque jet d'être tout en émoi ; 

 Cependant que la lune, accomplissant sa loi, 

 Sereine, cheminait sous la voûte étoilée. 



Que de tribuns, que de rhéteufs, 

 Que de songe-creux et d'auteurs, 

 Sans doute à jeun, mais d'humeur acre, 

 S'acharnent contre un simulacre ! 



POUR VOIiEK... 



— Mes yeux ! mes pauvres yeux ! oh ! je ne peux plus voir !. 

 Geignait, d'un coup de poing, aveuglé dans la rue, 

 Un gamin délabré dont avait fait recrue 

 Quelque maître voleur, pour voler au mouchoir. 



L'horion, à vrai dire, était rude : un avare, 



Se sentant détrousser sans qu'on lui criât : gare! 



L'avait administré, sauvegardant ainsi 



Son bien de prime abord, puis la morale aussi. 



De Genève pourtant l'orgueilleuse devise 

 Pour l'enfant ahuri se retrouva de mise : 

 Après l'obscurité, la lumière se fit. 



— Oh ! dit-il, accostant son patron déconfit, 



Qui, le chapeau sur l'œil, se tenait là tout proche, 



Les mains, par grand hasard, dedans sa propre poche. - 



Oh! mon père a raison, le métier est mauvais, 



Vaut mieux être honnête homme, adieu, car je m'en vais.— 



