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il. 



Mais qu'ai-je dit, Soigneur? N'ai-je donc fait qu'un rêve, 



En contemplant un jour la large floraison 



Des maronniers, la-bas, qui dominent la grève, 



Des arbres nourriciers qui ferment l'horizon ? 



De l'incessant travail de la nature entière 

 Je suis redescendu jusqu'au labeur humain; 

 Désirant le repos ailleurs qu'au cimetière, 

 L'homme mérite-t-il d'avoir un lendemain? 



Je me suis élevé de l'herbe renaissante 

 A ce futur réveil où tous sont conviés, 

 Quand l'ange sonnera de sa trompe puissante 

 Ce jour qu'en vos linceuls, ô morts, vous enviez ! 



N'ai-je fait que rêver, Dieu seul grand, Dieu seul maître ? 

 — « Non, tu n'as point rêvé : ma parole est effet. 

 L'homme ne finit point dans la tombe son être : 

 Ce que mon Verbe dit, mon Verbe aussi le fait. 



Quand le cours des saisons en est aux feuilles mortes, 

 Qnc par moments déjà va soufflant l'aquilon, 

 Que l'astre, du couchant touche plus tôt les portes, 

 Considère le grain jeté dans le sillon. 



Le grain est lentement consumé dans la terre; 

 Il dort ; la neige vient sur les champs assoupis. 

 Mon soleil apparaît, et par un doux mystère 

 L'herbe éparsc du sol monte en gerbes d'épis. 



L'homme ne vaut-il pas une frêle semence ! 

 C'est le germe qui doit s'épanouir en dieu, 

 Alors qu'au jugement pour le mortel commence 

 Ce jour sans déclin pale et sans rayons d'adieu ! •> — 



