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 précipitamment dans le fourré en secouant de ses cornes 

 la neige glacée ; des troupes de coqs de bruyère sommeil- 

 lent paisiblement au fond des bois, et l'étranger qui y pénètre 

 entend chacun de ses pas au milieu de ces solitudes. 



Ici aussi pourtant la nature sourit d'un gai, mais fugitif sou- 

 rire. Quand la neige se fond sous la tiède haleine des vents et 

 sous les chauds rayons du soleil de mai ; quand les eaux s'é- 

 coulent vers la mer en formant dans leur cours mille ruis- 

 seaux, mille cascades, alors on voit la nature sortir de son 

 long et pénible assoupissement. Tout d'un coup les champs 

 ensemencés se revêtent d'un riche tapis de velours vert, et 

 les prairies s'émaillent de fleurs odoriférantes. La marche de 

 la végétation se remarque à l'œil nu. Aujourd'hui tout est 

 mort ; demain tout sera en fleur et exhalera des parfums. 

 Les fables populaires ont toujours un fond de vérité. Les an- 

 ciens Scandinaves supposaient qu'Odin, ce grand magicien, 

 avait une ouïe si subtile qu'il entendait pousser l'herbe au 

 printemps, et cette hyperbole n'étonnera point ceux qui ont 

 été témoins de cette incroyable rapidité de la végétation 

 dans les contrées septentrionales. 



Les jours et les nuits d'été sont ici particulièrement agréa- 

 bles. Une abondante rosée précède le jour. Le soleil, des- 

 cendu depuis une heure à peine sous l'horizon, reparaît 

 subitement dans toute sa splendeur et dore la surface des 

 lacs de ses rayons vermeils. Les oiseaux secouent joyeuse- 

 ment de leurs ailes le sommeil et la mollesse ; les écureuils 

 folâtres s'élancent des sombres sapins de la forêt sous l'om- 

 brage des bouleaux qui bordent le rivage. Les grands pois- 

 sons sautent gaîment au-dessus des flots et font reluire au 

 soleil leurs écailles dorées, tandis que les petits jouent en 

 troupe au pied des hauts rochers. 



Le soir est plus frais, plus tranquille encore. Les rayons du 

 soleil meurent lentement sur les rochers dont les nuances va- 





