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Elle a tressé de ronce une lourde guirlande ; 

 Qu'Erin est un Calvaire où gisent des béros 

 Dont la Bible et la faim ont été les bourreaux ! 

 Elle oublira qu'elle a porté servage, guerre, 

 Meurtre des souverains sur le Gange naguère ; 

 Et que deux fois rompus, trois fois durent ses mâts 

 Pendre, fidèle au poste, un roi de ces climats. 

 Elle oublîra qu'elle a, dans ces grasses vallées, 

 Les vierges du Bengale en foule violées ; 

 Déshonoré la mère enceinte, et renvoyé 

 Cet instrument servile avec un coup de pié ! 

 Vous aviez beau fourbir vos aciers d'Angleterre : 

 Le Mahratte sait mieux tremper son cimeterre. 

 Vous voliez les Indous pour les civiliser ? 

 Et leur coton ne sert qu'à vous cicatriser. 



Voilà que tes mineurs s'échappent de leurs mines, 



Et, troupeaux affamés, hâves, aux maigres mines, 



Laissant dormir la houille en sa couche à dessein, 



Ils forgent leur outil en poignard assassin. 



Mais voilà que tes fils, ton vivant diadème 



Qui se multipliait tout autour de toi-même, 



Tes filles, devenant mères dans leurs beaux jours, 



Se courbent sous le vent du trépas pour toujours. 



Ou si tes rejetons franchissent tes naufrages, 



C'est pour subir encor le soufflet des orages, 



Pour répandre à leur tour une averse de pleurs 



Sur les infortunés qui te doivent les leurs ; 



Pour qu'on dise en voyant passer tes fils, tes filles : 



« Leur père a dévoré le lot de cent familles, 



Nous gardant, sur les biens qu'engouffraient ses comptoirs, 



La besace quêteuse et les longs désespoirs. » 



Mais voilà que pendant les clameurs de l'orgie, 



Les flots de vin roulant sur la nappe rougie, 



Un invisible doigt trace aux murs du festin 



La condamnation de ton futur destin ! 



Mais voilà que ces fils que la foudre remue 



