qA' ma ^ille Pâquerette ^/ahautt 



Je ne saurais oublier ton admiration muette lorsque, pour 

 la première fois, tu vis, dans la montagne, La forêt diamantée 

 de givre par un clair soleil de novembre. Le tapis fauve des 

 feuilles craquait sous iws pas; nous nous arrêtions pour 

 écouter le grand silence de la nature endormie et je sentais ta 

 jeune âme en communion avec elle, quand tu te pressais contre 

 moi pour me dire tout bas : « Comme c'est beau ! » 



Tu as vu la fleurette éclose sous la neige. D'où vient-elle? 

 me demandais-tu. lYa-t-elle pas froid la nuit quand le soleil 

 ne la réchauffe plus? Conunent, malgré le froid, est-elle si 

 délicate ? Tu admirais ce buisson d'églantine près duquel nous 

 passions souvent. Il était sans épines; ses fleurs étaient si 

 fraîches et si belles à la rosée du matin que tu n'osais les tou- 

 cher. Tu croyais qu'une mère seule en était digne, que, pour 

 la tienne. Dieu les avait mises au bord du chemin. 



Tu te pénétrais ainsi des charmes de la montagne; tu en 

 aimais la poésie. Depuis tu as subi les tourmentes ; tu as vu 

 les sommets se couvrir de leur manteau glacé ; tu as compris 

 que la tempête aussi est dans Vordre de la nature. Tu com- 

 mences à en comprendre la vie ; c'est pour t' aider à la mieux 

 voir et, partant, à la mieux aimer que j'ai écrit ce petit livre. 



Aigoual, 24 mars i'JOb. 



