LOUIS FRÉCHETTE 
Le vieillard conservait une étrange relique 
Au fond d’un vieux bahut à moitié ruiné ; 
Il tenait ce trésor de son père, et l’ainé 
De ses enfants devait en avoir Vhéritage.... 
Il ne lui plaisait pas d’en dire davantage. 
Un beau soir cependant qu'on le sollicitait, 
Il étala l’objet devant nos yeux ; c'était 
Un petit vêtement de gros chanvre, une espèce 
De chemise d’enfant, lourde, grossière, épaisse, 
Mal cousue, et portant sur son tissu taché 
Quelques traces d’un brun noiratre et desséché. 
— C’est la du sang, Messieurs, du sang de race fière ! 
Dit le vieillard. Et puis, roulant sa tabatière 
Entre ses doigts noueux, il nous fit le récit 
De la simple et navrante histoire que voici: 
Ce fut un temps bien rude et plein d’âpres angoisses 
Que les commencements de ces belles paroisses 
Qu'on voit s’échelonner aujourd’hui sur nos bords. 
Quand, du haut du vaisseau qui s’ancre dans nos ports, 
Le voyageur charmé se pâme et s’extasie 
Au spectacle féerique et plein de poésie 
Qui de tous les côtés frappent ses yeux surpris, 
Il est loin, oui bien loin de se douter du prix 
Que ces bourgs populeux, ces campagnes prospères 
Et leurs riches moissons coûtèrent à nos pères. 
Chez nous, chaque buisson pourrait dire au passant : 
Ces sillons ont moins bu de sueur que de sang. 
Par quel enchainement de luttes, de souffrance, 
Nos aieux ont conquis ce sol vierge à la France, 
En y fondant son culte immortel désormais, 
La France même, hélas! ne le saura jamais. 
Quels jours ensanglantés ! quelle époque tragique ! 
Ah! ce fut une race à la trempe énergique 
Que les premiers colons de ce pays naissant. 
Ils vivaient sous le coup d’un qui-vive incessant : 
Toujours quelque surprise, embüche, assaut, batailles ! 
Quelque ennemi farouche émergeant des broussailles ! 
Habitants égorgés, villages aux abois, 
Prisonniers tout sanglants entraînés dans les bois!... 
Les femmes, les enfants veillaient à tour de rôle, 
Tandis que le mari, le fusil sur l'épaule, 
