LOUIS FRECHETTE 
Un soir, notre ami Jacque, après mir examen, 
Prépara sa faucille, et dit : —“ C’est pour demain!” 
Puis il pria longtemps et dormit comme un juste. 
Hélas ! si par hasard, ce soir-là même, juste 
A Vheure où les colons se livraient au sommeil, 
En amont du courant, prêt à donner l'éveil, 
Quelqu'un ett cotoyé la rive solitaire, 
Il eût sans doute vu, furtifs, rasant la terre 
Dans l’ombre de la berge, et pagayant sans bruit, 
Trois longs canots glisser lentement dans la nuit. 
C’étaient les Iroquois — ces maraudeurs sinistres 
Dont les premiers feuillets de nos anciens registres 
Racontent si nombreux les exploits meurtriers. 
Rendus non loin des lieux où nos expatriés 
Avaient fortifié leur petite bourgade, 
Dans un enfoncement propice à l’embuscade, 
Ils prirent pied, masqués par un épais rideau 
De branchages touffus inclinés à fleur d’eau, 
Puis sur le sable mou halèrent en silence 
Leurs pirogues au fond le plus obscur de l’anse, 
Et, sous les bois, guettant et rampant tour à tour, 
Tapis dans les fourrés, attendirent le jour. 
Celui-ci se leva radieux et superbe. 
C’est fête aux champs le jour de la première gerbe : 
Aussi nos moissonneurs, les paniers a la main, 
Dès l’aube, tout joyeux, se mirent en chemin. 
Les aînés, que la mère avec orgueil regarde, 
S'avançaient, tapageurs, en piquet d'avant-garde, 
Tandis que Jacque, ému, riait d’un air touchant 
Au petit que sa femme allaitait en marchant. 
Car, suivant la coutume, on était en famille. 
Bientôt, au bord d’un champ où l’épi d’or fourmille, 
On fit halte. Partout, des prés aux bois épais, 
Nul bruit inusité, nuls indices suspects, 
Rien qui troublat la paix des vastes solitudes. 
Du reste on n’avait nul sujet d’inquiétudes : 
Pas une bête fauve, et, quant aux Iroquois, 
Is n’osaient plus tirer leurs flèches du carquois, 
Refoulés qu'ils étaient au fond de leurs repaires. 
On pouvait donc compter sur des jours plus prospères 
Enfin, l’espoir au cœur, et ne redoutant rien, 
